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La parola della domenica 6 Gennaio 2012 (Casati)
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Ef 3, 2-3 a.5-6
Mt 2, 1-12
Mt 2, 1-12
La festa dell'Epifania è segnata da sempre nel nostro immaginario da questo racconto, il racconto dei Magi venuti dall'Oriente, un racconto che imbeve di fascino questa festa.
Oggi, diventati adulti, forse riusciamo a intuire che questa non è nuda cronaca, narrazione oggettiva.
Ci sembra invece di capire che qui Matteo rielabora materiali diversi e costruisce un bellissimo midrash che non è solo storia di magi, ma storia di uomini e donne di tutti i tempi. E il racconto diventa ancor più importante, emozionante, perché vi leggiamo anche un pezzo della nostra storia. Senza nome i Magi, perché potrebbero avere il nostro nome. Festa della luce l'Epifania, di questa luce che irraggia sui nostri volti, come un giorno sui Magi: prima la luce era nel brivido dei loro occhi che bucavano le notti, poi al ritorno, ancora nelle notti, la luce era dilagata sui volti. Storia di cammini e di domande, la loro e la nostra storia. Lunghi, estenuanti cammini: "da Oriente!" e anche qui non c'è un nome. È l'oriente dell'umanità, è l'oriente di ogni donna e di ogni uomo. Come nasci, donna o uomo, come nasci porti con te la domanda: "dov'è?". Perché non ti basta nascere: è vero, vieni alla luce, ma subito ti chiedi dov'è la luce che non tramonta, la luce che irraggia nei nostri cuori. Pensate come tanta storia -forse la storia più vera - dell'umanità sia dentro questa domanda: dov'è? Dov'è per noi una felicità, la promessa che non appassisce, la via per una terra dove dimori la pace e la giustizia, dov'è la soglia dei cieli nuovi e della terra nuova, dov'è la fonte dell'acqua viva, quella che placa la sete del cuore? E pensate quanto cercare, quanto indagare nei cieli e nei libri, dietro questa domanda: dov'è? E quante terre attraversate dai singoli e dall'umanità, terre che ti hanno fatto sussultare il cuore, quasi fossi arrivato. Ma poi la disarmante verità delle parole del poeta: "tutte le cose portano scritto: "più in là"". E dunque: "incontenibile andare di monte in monte inquieti dietro un mistero che sempre ti seduce da un'altra valle". Per fortuna c'è una cometa, che attraversa tutti i cieli: tutti i cieli e tutte le terre. Non l'hanno inventata gli uomini. A me piace pensare che sia la coscienza, la coscienza di ogni donna e di ogni uomo, il chiarore di questa coscienza. E tu naviga dietro questo chiarore. Non lasciarti sedurre da altre luci, scintillanti ma vuote, che attraversano oggi i cieli: sono fuochi fatui, sono meteore, sono maschere del nulla. Nel racconto - dobbiamo pur dirlo, non possiamo nascondercelo - non fanno una gran bella figura le autorità, né quelle politiche - Erode -, né quelle religiose e culturali - sacerdoti e scribi -. L'autorità politica ha in sospetto le parole nuove; ha privilegi, consolidati, da difendere. Le autorità religiose, come diceva Gesù, dicono e non fanno. Da nomadi - nomadi di Dio - sono diventati sedentari, sedentari dello spirito. Hanno ucciso - i religiosi - il "dov'è?", l'hanno ucciso dentro di loro. A loro volta i potenti di turno tentano di uccidere il Bambino, perché è una Parola nuova, pericolosa. Ma non sanno che, come un giorno Dio salvò il piccolo Mosè, destinato alla morte, dalle acque del Nilo, così ora Dio salva il suo Figlio da una morte annunciata. Strano mistero, comunque, sempre strano e sconcertante: perché arrivino i lontani e non i vicini, quelli che dovrebbero arrivare. Forse perché loro s'aspetterebbero qualcosa di più dal loro Dio, uno spettacolo diverso e non questa disarmante umanità e un silenzio. Ancora una volta: un uomo, una donna, un bambino, il Figlio di Dio, e un silenzio in cui adorare. Troppo poco per muoversi. In loro non abita più la domanda: dov'è?. Mi è ritornato alla mente il passaggio d'una lettera spedita dal Nicaragua il 28 dicembre 1999. Parla della Notte di Natale a El Bonete. "Più tardi" -dice la lettera- "davanti al Presepe e all'immagine della Purissima, suor Anna ha praticamente sostituito il prete che qui a El Bonete non c'è e quello che dovrebbe venire si rifiuta perché il luogo "è polveroso, povero e non c'è la chiesa". In realtà mancano le case e molte altre cose. Suor Anna legge il Vangelo e lo commenta, tiene un'omelia, fa intervenire la gente con preghiere e riflessioni. Molti canti, accompagnati da Cristino, un contadino musicista, che suona la chitarra. Suor Anna ha parlato del significato religioso della nascita di Gesù, paragonando poi la vita del Bambinello e dei suoi genitori con quella di tante famiglie di El Bonete. Noi guardavamo le giovani madri sedute davanti a lei, con in braccio il figlio più piccolo da allattare. Un quadro realistico dell'evento natalizio. Sopra di noi un cielo blu trapuntato di stelle luminosissime". Proprio così: "La stella" - è scritto nei vangeli - "si fermò sopra il luogo dove si trovava il bambino".
Ci sembra invece di capire che qui Matteo rielabora materiali diversi e costruisce un bellissimo midrash che non è solo storia di magi, ma storia di uomini e donne di tutti i tempi. E il racconto diventa ancor più importante, emozionante, perché vi leggiamo anche un pezzo della nostra storia. Senza nome i Magi, perché potrebbero avere il nostro nome. Festa della luce l'Epifania, di questa luce che irraggia sui nostri volti, come un giorno sui Magi: prima la luce era nel brivido dei loro occhi che bucavano le notti, poi al ritorno, ancora nelle notti, la luce era dilagata sui volti. Storia di cammini e di domande, la loro e la nostra storia. Lunghi, estenuanti cammini: "da Oriente!" e anche qui non c'è un nome. È l'oriente dell'umanità, è l'oriente di ogni donna e di ogni uomo. Come nasci, donna o uomo, come nasci porti con te la domanda: "dov'è?". Perché non ti basta nascere: è vero, vieni alla luce, ma subito ti chiedi dov'è la luce che non tramonta, la luce che irraggia nei nostri cuori. Pensate come tanta storia -forse la storia più vera - dell'umanità sia dentro questa domanda: dov'è? Dov'è per noi una felicità, la promessa che non appassisce, la via per una terra dove dimori la pace e la giustizia, dov'è la soglia dei cieli nuovi e della terra nuova, dov'è la fonte dell'acqua viva, quella che placa la sete del cuore? E pensate quanto cercare, quanto indagare nei cieli e nei libri, dietro questa domanda: dov'è? E quante terre attraversate dai singoli e dall'umanità, terre che ti hanno fatto sussultare il cuore, quasi fossi arrivato. Ma poi la disarmante verità delle parole del poeta: "tutte le cose portano scritto: "più in là"". E dunque: "incontenibile andare di monte in monte inquieti dietro un mistero che sempre ti seduce da un'altra valle". Per fortuna c'è una cometa, che attraversa tutti i cieli: tutti i cieli e tutte le terre. Non l'hanno inventata gli uomini. A me piace pensare che sia la coscienza, la coscienza di ogni donna e di ogni uomo, il chiarore di questa coscienza. E tu naviga dietro questo chiarore. Non lasciarti sedurre da altre luci, scintillanti ma vuote, che attraversano oggi i cieli: sono fuochi fatui, sono meteore, sono maschere del nulla. Nel racconto - dobbiamo pur dirlo, non possiamo nascondercelo - non fanno una gran bella figura le autorità, né quelle politiche - Erode -, né quelle religiose e culturali - sacerdoti e scribi -. L'autorità politica ha in sospetto le parole nuove; ha privilegi, consolidati, da difendere. Le autorità religiose, come diceva Gesù, dicono e non fanno. Da nomadi - nomadi di Dio - sono diventati sedentari, sedentari dello spirito. Hanno ucciso - i religiosi - il "dov'è?", l'hanno ucciso dentro di loro. A loro volta i potenti di turno tentano di uccidere il Bambino, perché è una Parola nuova, pericolosa. Ma non sanno che, come un giorno Dio salvò il piccolo Mosè, destinato alla morte, dalle acque del Nilo, così ora Dio salva il suo Figlio da una morte annunciata. Strano mistero, comunque, sempre strano e sconcertante: perché arrivino i lontani e non i vicini, quelli che dovrebbero arrivare. Forse perché loro s'aspetterebbero qualcosa di più dal loro Dio, uno spettacolo diverso e non questa disarmante umanità e un silenzio. Ancora una volta: un uomo, una donna, un bambino, il Figlio di Dio, e un silenzio in cui adorare. Troppo poco per muoversi. In loro non abita più la domanda: dov'è?. Mi è ritornato alla mente il passaggio d'una lettera spedita dal Nicaragua il 28 dicembre 1999. Parla della Notte di Natale a El Bonete. "Più tardi" -dice la lettera- "davanti al Presepe e all'immagine della Purissima, suor Anna ha praticamente sostituito il prete che qui a El Bonete non c'è e quello che dovrebbe venire si rifiuta perché il luogo "è polveroso, povero e non c'è la chiesa". In realtà mancano le case e molte altre cose. Suor Anna legge il Vangelo e lo commenta, tiene un'omelia, fa intervenire la gente con preghiere e riflessioni. Molti canti, accompagnati da Cristino, un contadino musicista, che suona la chitarra. Suor Anna ha parlato del significato religioso della nascita di Gesù, paragonando poi la vita del Bambinello e dei suoi genitori con quella di tante famiglie di El Bonete. Noi guardavamo le giovani madri sedute davanti a lei, con in braccio il figlio più piccolo da allattare. Un quadro realistico dell'evento natalizio. Sopra di noi un cielo blu trapuntato di stelle luminosissime". Proprio così: "La stella" - è scritto nei vangeli - "si fermò sopra il luogo dove si trovava il bambino".
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